No hay más tiempo
el lápiz se desliza
rápido de grafito
sobre el papel
hay dibujos, hay otras palabras
pero la mano se vuelve
garra, luz oscura para crear
cerrada en torno
a la madera
circular
Una lagartija se para al sol
es noviembre
pero creo que este frío
se refiere al que brota de tus ojos
mientras sonrío
como si lo supiera
la lagartija espera
que me convenza
de que este sol de noviembre
no será capaz
de dar calor a este desayuno
la roma punta dibuja caracteres
toman forma de estrofa
y sentido en el papel
pequeños galimatías
que supongo poesías
respondiendo a preguntas
que nunca hiciste
¿Sabes?
nunca afilo los lápices
siempre tengo de repuesto
y dejo que se apilen en los botes
como un bosque empaquetado
o un cementerio de ideas
que algún día resucitarán
Un avión dibuja una recta
blanco sobre este azul imperturbable
distante
gélido azul de otoño
Aunque sé que todo es relativo
que quizá sea un sueño
nada ocurre hasta que lo presencias
dicen
y ahora tan solo soy
un escribidor soñando
un poema sobre esta mañana
tan fría
sobre este futuro sombrío
que detona la tristeza
desde mis palabras
No soy un hombre que ve
solo escribo
con mis ojos
vueltos hacia dentro
y miran ciegos
para esta luz
que nunca supe entender
pero he visto a la lagartija sonreír
mientras buscaba un agujero
donde pasar este invierno
que llega cargado
de ausencias y desesperos
